Intemperie...no lleva acento y encima sin él....es una palabra bonita y con un regusto triste. Respiro y controlo mi presente. Atada a lugares ,hábitos ,personas y cosas. Tuve otros decorados, otras respiraciones ,otros suspiros, pero ya no me acuerdo ,solo creo en lo que veo porque forma parte de mí .
Su cuerpo se funde con el mío
Y sé si sus riñones tienen frío.
Si su espalda grita
Si sus piernas tiemblan
Si habla alto
Si tiene ansiedad
Si esta contento
Si siente deseo
Si necesita caricias
Si, sólo es jugar
Si, anhela distancia
Si quiere otras manos
Pero:¿ Dónde estamos, cuándo estamos dormidos?
Siempre me preparas el desayuno y silbas. Mientras yo aún a esas horas ,no poseo el don de la palabra ,ves esa expresión ceñuda ,que nadie ve, fronteriza entre la vigilia y el sueño. Mi cuerpo desperezándose ,el cabello de punta, los ojos velados y obstinados ;.y los pensamientos sombríos.
Pero: ¿Dónde estamos cuando estamos dormidos?
Ayer M. estuvo hasta tarde tecleando, los dedos se le quedaron, parados y gordonzuelos. Su mano, expresaba sentimientos ,acariciaba, amasaba ,era intrépida y seductora. Su cuerpo se sentía bello.-Ok, cenita, el restaurante tiene que tener un mantel y allí entre o debajo, será nuestro primer acercamiento.-Llevaré los tacones rojos y también ligueros.
Se acostó sola con un viejo chándal gastado ,pero le prometió sedas y un cuerpo sinuosos y depilado.
Pero:¿Dónde estamos, cuándo estamos dormidos?
Su cocina era su templo, su habitación propia, los vasos pegajosos ,se convirtieron en copas, la mesa de madera en cristal, los gritos de alrededor en susurros al oído...Sus hijos adolescentes en bebes de otros.¿ Y su marido?. .No tenía marido?.Su novio con bufanda cocinaba espaguetis y brindaban con vino.
Pero:¿Dónde estamos, cuando estamos dormidos?
Doy media vuelta. Encajamos y respiramos al unísono e incluso nos movemos con gestos aprendidos. Se queda dormido y murmura palabras. Imagino su viaje, entreveo sus sueño, sé si se angustia, sí desea, si pelea o copula.
Paseo por París voy por una calle estrecha ,leo: Rue des Canettes, allí esta el restaurante donde Henry Miller fue un asiduo cliente. Sencillo y con polvo en el suelo. Allí esta él con una incipiente calva y cara de chino. Sigo andando, todo es en blanco y negro llegó a St Germain Des Pres ,suena una voz y me pongo muy contenta es Juliett Greco.
Su cuerpo se funde con el mío
Y sé si sus riñones tienen frío.
Si su espalda grita
Si sus piernas tiemblan
Si habla alto
Si tiene ansiedad
Si esta contento
Si siente deseo
Si necesita caricias
Si, sólo es jugar
Si, anhela distancia
Si quiere otras manos
Pero:¿ Dónde estamos, cuándo estamos dormidos?
Siempre me preparas el desayuno y silbas. Mientras yo aún a esas horas ,no poseo el don de la palabra ,ves esa expresión ceñuda ,que nadie ve, fronteriza entre la vigilia y el sueño. Mi cuerpo desperezándose ,el cabello de punta, los ojos velados y obstinados ;.y los pensamientos sombríos.
Pero: ¿Dónde estamos cuando estamos dormidos?
Ayer M. estuvo hasta tarde tecleando, los dedos se le quedaron, parados y gordonzuelos. Su mano, expresaba sentimientos ,acariciaba, amasaba ,era intrépida y seductora. Su cuerpo se sentía bello.-Ok, cenita, el restaurante tiene que tener un mantel y allí entre o debajo, será nuestro primer acercamiento.-Llevaré los tacones rojos y también ligueros.
Se acostó sola con un viejo chándal gastado ,pero le prometió sedas y un cuerpo sinuosos y depilado.
Pero:¿Dónde estamos, cuándo estamos dormidos?
Su cocina era su templo, su habitación propia, los vasos pegajosos ,se convirtieron en copas, la mesa de madera en cristal, los gritos de alrededor en susurros al oído...Sus hijos adolescentes en bebes de otros.¿ Y su marido?. .No tenía marido?.Su novio con bufanda cocinaba espaguetis y brindaban con vino.
Pero:¿Dónde estamos, cuando estamos dormidos?
Doy media vuelta. Encajamos y respiramos al unísono e incluso nos movemos con gestos aprendidos. Se queda dormido y murmura palabras. Imagino su viaje, entreveo sus sueño, sé si se angustia, sí desea, si pelea o copula.
Paseo por París voy por una calle estrecha ,leo: Rue des Canettes, allí esta el restaurante donde Henry Miller fue un asiduo cliente. Sencillo y con polvo en el suelo. Allí esta él con una incipiente calva y cara de chino. Sigo andando, todo es en blanco y negro llegó a St Germain Des Pres ,suena una voz y me pongo muy contenta es Juliett Greco.
Dormidos todo es posible.
ResponderEliminarEn mi caso suele ser poco agradable.
Simpre digo que debería ir a dormir armado.
Muy bueno...lo de ir armado y no expuesto. Un beso
ResponderEliminar¿Por qué dormidos hay tantas posibilidades, que despiertos se nos niegan?
ResponderEliminarSi hay posibilidades y otras veces solo lo que no puede ser.Gracias
EliminarRealmente un escrito muy interesante
ResponderEliminar¿Y dónde estamos cuándo estamos despiertos?
Paz
Isaac
Jaja...es cierto alguna vez no sabemos o no queremos saber. Muchas Gracias.
ResponderEliminarhay hombres que hacen demasiado también
ResponderEliminarCualquiera sabe, en cualquier sitio que luego no recuerdo. No deben ser malos sitios porque no me despierto angustiada. Mejor no saber...
ResponderEliminarMuy bueno tu texto.
Visitar otros sitios y no recordad.Me apunto.Gracias.Un beso
EliminarMuy hermoso lo que has escrito
ResponderEliminarGracias,me alegra que te guste. Bsss
EliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
EliminarHe vuelto a leer tu onírico relato y me ha gustado más
ResponderEliminarPaz
Isaac
Great blog
ResponderEliminarPlease read my post
ResponderEliminarQuizás al dormir somos quienes somos
ResponderEliminarPaz
Isaac
No sé quién somos??? y a veces se agradece despertar...,otras no.Felices sueños
ResponderEliminarMe ha fascinado lo novedoso de tu estilo, por momentos me pareció estar fuera de la realidad y no tuve necesidad de responder preguntas, solo quise dejarme llevar por el laberinto del sueño.
ResponderEliminarAriel
Mil gracias por tus palabras...y felices sueños
EliminarDejate de joder
ResponderEliminarMe gusta lo que dices lo que comentas lo que escribes
ResponderEliminarTe dejo un abrazo lleno de amistad
Un placer leerte y te devuelvo ese abrazo con los mejores deseos.
ResponderEliminarBuena pregunta! Dormiré con mi móvil con la ubicación activada y te cuento. ;p
ResponderEliminarjaja...muy buena idea.
EliminarClara ...
ResponderEliminarGracias por la luz que das.
En un mundo gris como el que vivimos ¿Qué pasaría si el odio no existiera?
Estar dormida es mi escape jamás recuerdo lo que sueño
ResponderEliminary si sueño no son sueños los que almaceno son pesadilla de odios que mejor no recuerdo
Beso
No lo sé, duermo, poco pero tan profundamente que casi nunca lo recuerdo. Tú sueñas muy hermoso. Casi siempre con él y con él se te ve feliz y en paz así que me alegro muchísimo. Un placer leerte!
ResponderEliminarMil gracias por tu visita
Abrazo fuerte y que tus sueños sigan siendo en la realidad,
tan bonitos como en letras.
Según algunos estamos en la dimensión del inconsciente, en la barca del deseo y al garete. Al borde de las mayores posibilidades de existencia y de eternidad. Donde la estética juega sus cartas de locura, es decir, de victoria consumada y de vida y su sentido, sin más. Besos mi querida Artista!!!
ResponderEliminar...de victoria consumada, de vida y su sentido.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarEngañado por la ninfa, probó la pócima. "Tu mirada traspasará horizontes como una flecha imparable, nada escapará a tu visión infinita". Ahora, una carcajada histérica estemecía todo su cuerpo mientras miraba aquella espalda convulsa en elotro extremo del universo.
ResponderEliminar(Ángel Peña)
Llovía.
Copias cosas de otros lados y luego las escribes en tu blog
besitos de domingo
ResponderEliminarDetective Hodges must stay one step ahead of his brilliant yet unhinged foe. With the past and present colliding in dramatic twists and turns, Hodges' hunt becomes a cat-and-mouse game that defies the limits of the human mind and endangers everyone he loves.
EliminarMe la paso tan bien soñando que a veces, no quisiera despertar :-). Besos
ResponderEliminar¿Donde estamos a veces cuando estamos fornicando o estamos cagando la mierda de la vida?
ResponderEliminarQuizás cogieno o chopando el pito de otro
que mierda de comentarios tiene este blog
ResponderEliminartodo un mundo paralelo de reflexiones Clara, murmullos
ResponderEliminary arrullos del ser que siendo se hace nace y los padece
bellos versos relexivos y relato intenso del texto al pregun-
tarse la autora de dón viene todo sentir o predecir hasta el
enlutado poniente donde la luna nos abrigue tras la noche
del sin estar dormir soñandolo ... feliz semana Clara , mis
saludos .jr.