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Resilencia

Hay un libro que no nos podemos perder: Los patitos feos,su autor es Boris Cyrulnik. Nos habla de la resilencia, considera que "una infancia infeliz no determina la vida", y que, además, nunca es tarde para empezar a reconstituirse. "Mientras sea posible modificar la imagen que nos hacemos de nosotros mismos, mientras una intervención en la realidad psíquica y social nos permita trabajar en ella, la resiliencia será posible, puesto que consiste, en reanudar, tras una agonía psíquica, un determinado tipo de desarrollo" .



"Lo conocí vendiendo cuadros en la calle,eran meras copias, pero los brochazos añadidos al tún-tún, le daban la gracia de la originalidad y los colores adornaban las imágenes manidas.En su pasaporte figuraban las palabras escritas a tinta azul :"refugiado".

" La traté durante el 2007, su cara era una mezcla de amargura y dolor.No salía a la puerta de la calle,desde el accidente de su hija, la tarea terapéutica fue escribir a determinada hora una carta continua, las primeras cartas eran escritas con trazos fuertes, letra muy grande, rellenaba muchas hojas,al cabo de tres meses, las cartas se convirtieron en telegramas,pero aún así seguía escribiendo,cerca de diciembre,exclamo: No puedo más, esto es ridículo,ya no sé lo que decir. En Enero del 2008,escribió la ultima carta...Las ató con una cinta azul y las quemó en la chimenea de su casa...Las enterró en un tiesto cerca de la barbacoa".

Aguien dijo puedes usar tu pasado como muletas o como los peldaños de una escalera.

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SMS

Hoy no escribiré sobre suspiros,ni sobre mujeres que pierden el resuello. Hablemos de SMS ,se ha encendido la lucécita en la reunión y ya no tenía pensamientos para otra cosa._ "Añoro tu cuerpo,el como encaja en el mío como si fueran dos piezas de lego...paso los labios por tu espalda y quiero verte ya..." La reunión de los jueves seguia con  la rutina de siempre me tocaba exponer,intente borrar la sonrisa bobalicona y terminar muy pronto .  Escribía deprisa en un intento de epatar.Tecleando como una posesa,con el deseo de que las palabras siguieran llegando .

TOMANDO EL FRESCO

Otra ola de calor.No sé porque las llaman olas.Y que pasa con la séptima ola. Recuerdo de veranos en el pueblo de mi abuela,atravesar la plaza era insensato,te derretías y las imagenes eran en colores desvaídos,los hombres seguían con la misma boina que en invierno y se resguardaban en la pequeña sombra del casino,apelotonados buscando la ansiada umbría. Por la noche esperábamos que se hicieran las once para salir a tomar la fresca....Esas noches las vecinas ponían la sillas y los sillones.Ya habían perdido las prisas de la mañana,las anécdotas surgían,me gustaba quedarme dormida encima de mi abuela,cerrando los ojos con fuerza para que no me mandasen a la cama.Formar parte de aquel mundo era lo que yo ansiaba.Me parecían listas,se reían mucho y también había historias que se terminaban en silencio y me quedaba sin llegar al final .Sentía el olor de mi abuela,lo aspiraba y me dormia. Como el roble está latente en el fondo de la bellota, la plenitud de la persona

DIARIO

¿Por qué necesitamos viajar al interior de nosotros mismos? He escrito diarios desde muy pequeña,los dejaba olvidados y volvia a ellos.Ahora estoy en el ático,releyendo distintas epocas,escritos con distintas letras.Hace poco hablé con mi hermana y como en una novela negra,le dije:-Quiero que si me pasa algo,rompas todos.Me quedé pensando en las mochilas que dejamos a los demás y he empezado a romper o guardar,como si fuera la mismisima Mary Kondo. Tristezas y lugares variados: -Cuartel de Ausias Marchs,Barcelona en los años 70.Habitaciones con techos altisimos.Mi madre dividia los espacios y siempre consegía darle un aire de hogar. -Torpedo, asi bautizó mi hermana al granero de mi abuela,se acababa de morir mi padre y fuimos al pueblo con mi abuela.R.era una adolescente eternamente enfadada y se busco ese lugar al que puso prohibido el paso,con letras rojas.Yo era la hermana pequeña molestona y sólo como invitada podía acceder. -San Esteban de Gormaz,recuer