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Diario Silvia Plath




Leo un articulo de Carolina Aguirre Sección: Mujeres reales sobre Sylvia Plath.
Una gran poetisa con una vida tormentosa,una infancia plagada de querer ser la primera.Escribía un diario, expresaba en sus paginas como quería alcanzar la perfección y al no hacerlo sufría.”. Llamaría a esta etapa el “strip-tease de matarse lentamente”. Se autoflagelaba cortándose el cuerpo, comparándose con autores consagrados y diciendo que su estilo era una serie de trucos precarios y excentricidades de romanticismo cursi, a pesar de que a esa altura su poesía había deslumbrado a muchas personas.
En 1952 Sylvia tuvo, entonces, su primer intento de suicidio. “Morir es un arte” dijo “Y yo lo hago excepcionalmente bien”.
Manía y depresión es una constante en su vida, padecía trastorno bipolar, enfermedad psicológica que en la actualidad tiene adecuado tratamiento.
Probó la terapia de electroshock y sesiones con su psiquiatra,tuvo mejorías y es en Inglaterra donde conoció al poeta Ted Hughes, de quien se enamoró perdidamente.
. Vivía bajo la sombra del talento de Hughes, e insegura y resentida, en vez de escribir, hacia las veces de secretaria y ama de casa.Ocupándose de los demás postergaba su escritura y creatividad. Amas de casa nutricias que hornean pasteles,mantienen la casa y cuidan la los hijos, para que el genio o sea él escriba.
Expresa en este tiempo como se ha convertido en lo que no quiere. El final de la pareja es cruel,como en muchas parejas,Ted cuando la deja le recrimina el que no se suicidara...
Silvia sigue escribiendo sus poemas cada vez son mejores, la inestabilidad emocional le da riqueza y creatividad literaria.

Sola, enferma de gripe, al borde de la miseria, y exhausta por la crianza de dos hijos, un par de meses más tarde, Sylvia se suicidó con gas en la cocina de su casa. Tenía treinta años.Está enterrada en el cementerio de Heptonstall, West Yorkshire.Hughes destruyó el último volumen del diario de Plath, que trataba del tiempo que pasaron juntos.La crítica recibió "Ariel" con alabanzas y Sylvia fue la primera poeta en obtener un premio Pulizter después de su muerte.

LÍMITE
(El último poema que escribe, la víspera del suicidio:)


La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga,
sus pies desnudos parecen decir,
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;
así los pétalos de una rosa cerrada,
cuando el jardín se envara
y los olores sangran de las dulces gargantas
profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.

Comentarios

  1. Me ha dejado sin palabras ,la historia, gracias hacernosla conocer,abrazos de luz dede Israel para ti y aleteos de angel, en este bello día.

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  2. Increíble y triste bella historia!
    Un abrazo,
    Enhorabuena por tu blog

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  3. Helen,mi mayor aprecio siempre.
    Un fuerte abrazo

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  4. Nereida. !Gracias¡ por visitarme y por tus palabras.
    Besos

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  5. puedes poner un analisis retorico de ese poema?
    por favoR!

    ResponderEliminar

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SMS

Hoy no escribiré sobre suspiros,ni sobre mujeres que pierden el resuello. Hablemos de SMS ,se ha encendido la lucécita en la reunión y ya no tenía pensamientos para otra cosa._ "Añoro tu cuerpo,el como encaja en el mío como si fueran dos piezas de lego...paso los labios por tu espalda y quiero verte ya..." La reunión de los jueves seguia con  la rutina de siempre me tocaba exponer,intente borrar la sonrisa bobalicona y terminar muy pronto .  Escribía deprisa en un intento de epatar.Tecleando como una posesa,con el deseo de que las palabras siguieran llegando .

TOMANDO EL FRESCO

Otra ola de calor.No sé porque las llaman olas.Y que pasa con la séptima ola. Recuerdo de veranos en el pueblo de mi abuela,atravesar la plaza era insensato,te derretías y las imagenes eran en colores desvaídos,los hombres seguían con la misma boina que en invierno y se resguardaban en la pequeña sombra del casino,apelotonados buscando la ansiada umbría. Por la noche esperábamos que se hicieran las once para salir a tomar la fresca....Esas noches las vecinas ponían la sillas y los sillones.Ya habían perdido las prisas de la mañana,las anécdotas surgían,me gustaba quedarme dormida encima de mi abuela,cerrando los ojos con fuerza para que no me mandasen a la cama.Formar parte de aquel mundo era lo que yo ansiaba.Me parecían listas,se reían mucho y también había historias que se terminaban en silencio y me quedaba sin llegar al final .Sentía el olor de mi abuela,lo aspiraba y me dormia. Como el roble está latente en el fondo de la bellota, la plenitud de la persona
Intemperie...no lleva acento y encima sin él....es una palabra bonita y con un regusto triste. Respiro y controlo mi presente. Atada a lugares ,hábitos ,personas y cosas. Tuve otros decorados, otras respiraciones ,otros suspiros, pero ya no me acuerdo ,solo creo en lo que veo porque forma parte de mí . Su cuerpo se funde con el mío Y sé si sus riñones tienen frío. Si su espalda grita Si sus piernas tiemblan Si habla alto Si tiene ansiedad Si esta contento Si siente deseo Si necesita caricias Si, sólo es jugar Si, anhela distancia Si quiere otras manos Pero:¿ Dónde estamos, cuándo estamos dormidos? Siempre me preparas el desayuno y silbas. Mientras yo aún a esas horas ,no poseo el don de la palabra ,ves esa expresión ceñuda ,que nadie ve, fronteriza entre la vigilia y el sueño. Mi cuerpo desperezándose ,el cabello de punta, los ojos velados y obstinados ;.y los pensamientos sombríos. Pero: ¿Dónde estamos cuando estamos dormidos? Ayer M. estuvo hasta tarde tecleando, los dedos se